Yo...no quise....querer matarla, dijo sin ningun tipo de convencimiento, creando un silencio oscuro y rancio en el juzgado.
Aunque fuera el momento marcado, el momento en el que desencadenaria la situacion actual que estaba viviendo.
Esteban casi siempre estaba muy borracho, con algunas rayas tambien, que le daban un poder, o a lo sumo, el queria creer eso, en cierto sentido, superlativo, en el que se sentia capaz de afrontar cualquier cosa, con tal de conseguir lo que deseaba y el objeto que lo perturbaba en ese momento, el objeto de su deseo fue ella
desde que la vio por primera vez bajando de ese taxi, con esas piernas que parecian no terminar, pero si, si terminaban y lo hacian en una conjuncion perfecta con sus caderas, sus muslos torneados eran una autopista de llegada o salida, direccion dependiente de, digamos...si ya eyaculamos o no.
El era un tipico perdedor, de esos de las peliculas, no merecia vivir como vivia pensaba...aunque si, si lo merecia, el se sentia escoria, basura, mediocre, el alcohol o las drogas lo ayudaban a escapar, en esos momentos en los que ya no habia nada mas, y podia vivir en su mundo, un mundo creado en su mente enferma, pero el problema radicaba en que esos mundos, eran cada vez mas siniestros, con soles mas negros, todo era oscuro y denso, los recuerdos eran palabras o frases inconclusas que se transformaban en balas a camara lenta que carcomian su existencia hasta hacerla una puta mierda insoportable.
Quizas la culpa de todo fuera su infancia, con un padre golpeador, miserable, aunque por suerte, ausente la mayoria de las veces, o de su madre, humm, que decir de su madre, solo era una puta idiota.
Pero la culpa de todo siempre fue de ellas, eso le explicaban las voces, de las putas, de las putas mujeres que te usan, te dominan con su sexo y te convierten en un puto esclavo, un vudu que solo es capaz de sentir con la polla, te marcan tus debilidaes y fracasos y los usan en su conveniencia, como si ellas fueran perfectas con su puto coño sangrante....
Ellas merecian morir, pensaba Esteban, su madre merecia morir, jajaja como gritaba la puta, parecia una cerda cada vez que el cuchillo jamonero generaba una explosion carmesi en el sofa beige de la sala (las manchas no importaban mucho, el sofa tenia quemaduras de cigarros ya)
el se puso a pensar si ella habra gritado de esa manera cuando la ponian en cuatro patas cogiendola del cabello?, o quizas cuando su padre le pegaba como en una sucia escena pseudosado que lo regosijaba mientras se masturbaba en el sofa beige de la sala?....
Mientras el estupido juez escuchaba, el recordaba a cada una de ellas, a cada uno de sus trofeos, por momentos, pensaba en ser como los demas, quizas hubiera estado mejor tener una vida como todos, acostarse con una sola mujer todos y cada uno de los putos dias, trabajar de 9 a 5 como un ente mas y escapar con sus fantasias mirando algun programa de concursos televisado, pensando el Esteban imaginario que en el mundo existian escorias sin escrupulos como el Esteban real, que solo merecian morir.
VIOLADOR. Palabra que suena fuerte, sin sentimientos, no como el, el los tenia, acaso no dicen en esos libros de autoayuda (que solo ayudan al escritor), que si uno pone sentimientos en cualquier mierda que haga es bueno??, entonces??, si el ponia sentimientos cada vez que violaba y estrangulaba a esas putas, estaba bien??, quizas violar era su forma de amar, por eso, no lograba entender porque lo crucificaban como a ese Cristo rubio de las peliculas que daban en semana santa.
Que sera de "su" casa abandonada, de su templo, donde impartia amor, amor a las putas de siempre, a sus putas, seguro esa casa ya no vera el sol, ni tampoco el, ni ellas, ni la chica de piernas larguisimas, nadie vera el sol mas.
Quizas sea mejor cerrar los ojos y esperar a que llgue esa sensacion que a buscado por siempre y no viene....
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