El Hotel del Clavo (Hotel abandonado en el Puerto de la Cruz)

CLAVO: Nombre masculino. 1. Pieza pequeña de metal, larga, delgada, con cabeza por un lado y punta por el otro, que sirve para clavar cosas, colgar cosas de ella o para fines ornamentales. 2. Clavillo. 3. Pieza metalica para fijar cosas. 4. Callo duro con forma de piramide en las manos. 5. Dolor agudo fisico o moral. 6. Articulo de comercio que quedan sin vender. 7. Coito. 8. Agarrarse a (o de) un clavo ardiendo. 9. Como un clavo. 10. Dar en el clavo. 11. No dar (o pegar) ni clavo. 12. Ser un clavo. 13. Querer enmendar un error con otro mayor. 14. Añadir argumentos a otros ya dados. 

Ramon no sabia que su amigo tenia tantas definiciones diferentes, o quizas si, la verdad es que no lo se, solo lo presumo, el solo lo miraba, era brillante, alto, delgado, acerado, recto, con pequeños rombos en su cabeza...asi era su clavo, que ya no era clavo, era su amigo, su confidente, su enemigo, su dios, su compañia, su ego, su yo, su superyo, su esperanza, su dia a dia, la gente no lo entendia, bahh, en si a la gente no le importaba, a nadie le importa nada de nada, la gente solo piensa en su minusculo mundo....

Ramon para la mayoria del mundo era un indigente, un vagabundo, con barba rubia y blanca, negruzca por la suciedad, que de estar limpia, seria la envidia de cualquier hipster maduro urbanita, un cabello semilargo, ensortijado sucio con rastas naturales, una piel bronceada con jirones de sudor mezclado con suciedad, que hacian los efectos de un botox callejero, alisando sus arrugas, unos ojos celestes cielo brillantes, con ganas de ver todo lo que pueda y mas, aunque con mucho cansancio y hastio tambien....para mucha gente, como deciamos para la mayoria era una persona molesta, estaba sucio, con aroma a mil demonios (siempre me pregunto quien habra olido a los mil demonios para poder hacer las comparaciones pertinentes), lastima que esa gente no pueda ver mas alla de lo visible, desgraciadamente esa falta de sensibilidad fue discriminando a Ramon, a su nueva etapa de vida en la que su presente se resumia al sobrevivir dia a dia, las cosas no eran faciles, pero los dias pasaban, y eso era lo importante.

Ramon en otra epoca de su vida y del mundo, no era asi, en el pasado no era contemporaneo a este presente, tuvo una infancia de clase media con vacaciones familiares en un Seat 600 color blanco, almorzando tortilla y pechugas empanadas a la vera del camino, que su madre llevaba en una canasta cada vez que viajaban a ver a los abuelos en el pueblo, tuvo una educacion esforzada, con buenas notas y deportes, tuvo amigos, tuvo novias, varias, hasta llegar a Isabel, que era distinta a todas...
Tuvo un hijo, el primero de tres, no buscado, en una epoca de cierta estrechez economica, fruto de estudiar mucho para un futuro mejor y no tener un trabajo muy redituable en ese presente, luego llegaron dos hijos mas, llego el titulo universitario, llego el primer trabajo en un banco pequeño, luego llego otro mejor, un traslado a Tenerife y un ascenso...

Ramon tenia 40 años, una esposa Isabel, de 36 años, profesora de plastica y aficionada a la cocina francesa, 3 hijos, Eduardo de 20 años, estudiante en 3ro de medicina, Maria Isabel de 15 años, con excelentes notas en 2do de bachiller y David de 5 años, muy inteligente y aficionado al futbol, todos muy educados y correctos, familia de anuncio televisivo de una mantequilla con desayuno perfecto....
Ramon tenia un empleo de gerente zonal en Caja Canarias, Ramon tenia un piso de clase media (con infulas de mas) en Santa Cruz de Tenerife, Ramon tenia una finquita de fin de semana en Guimar, Ramon siempre tenia un coche con menos de 3 años, Ramon tenia amigos empresarios y profesionales muy emprendedores y pujantes, Ramon tenia.....

El domingo 7 de agosto de 1993 volvian a las 7.40 de la tarde desde El Puerto de la Cruz a Santa Cruz, Ramon, Isabel, Eduardo, Maria Isabel y David, despues de pasar un gran dia en familia, Ramon conducia, Isabel era acompañante y los chicos detras, eran felices, el Peugeot 405 plata de 1992, circulaba a 90 kilometros por hora, sonando el cd de OBK (le toco a Maria Isabel el sorteo que hacia la familia en cada viaje para saber quien elegia la musica), David estaba medio dormido, el dia habia sido muy excitante para el, con mar, chuches, y diversion por partida doble, Eduardo pensaba en Conce, cuando llegara a casa la llamaria, ella seguro habra pensado en el ese domingo....

Ramon sabia que la semana entrante tendria las vacaciones, aunque esta semana tendria que dejar preparadas varias cosas en el banco, si no lo resolvia esta semana al asunto de los creditos de la platenera, seria mas complicado al regresar, Isabel estaba relajada, su matrimonio estaba en un momento excelente, las cosas despues de tantos años de esfuerzo, estaban bien y mejorando siempre, cada dia, cada minuto, era como una pelicula tonta de amor pensaba ella...jajaja.   

Fue un segundo....un segundo!!!, un guiri borracho como una cuba, perdio el control de una Toyota de forma inexplicable al querer sobrepasarlos y los impacto de lleno....Isabel fallecio de inmediato, Maria Isabel que venia detras de ella, tambien corrio la misma suerte que su madre, al igual que David (que la venir dormido, quizas no se entero de nada), Eduardo fallecio dos dias despues el martes 6 a las 10 de la mañana, Ramon estuvo 16 dias en la Uvi, hasta que recupero la conciencia, aunque esperaron 2 dias mas para decirle el resultado del accidente.....

Ramon vivia en el hotel, tenia un cuarto con vista al mar, no una ventana ni un ventanal, todo era vista al mar, el cuarto no tenia ventanas ni ventanales, seguramente las habrian robado y vendido hace años ya, Ramon tapaba los huecos de su vida con una manta y ese exventanal, tambien lo era....

Desde hace años Ramon no tenia ventanas, ni amigos, ni familia, ni vida, todos los dias eran un paso mas para llegar al final, a la meta, vivia de la caridad de gente que lo detestaba, que con un par de Euros excomulgaban sus pecados cotidianos de gente normal.

El clavo era su compañero, quizas los demas veian solo un clavo, el veia un compañero, las imagenes y escenas se sucedian en su mente segundo tas segundo, dia y noche, año a año, era su realidad, creo que los demas lo envidiaban, los demas tenian mas cosas, era dificil tener menos cosas que Ramon...un pedazo de colchon, tres mantas, un cuchillo de postre, un plato de lata, un vaso de plastico color naranja, unas zapatillas Adidas que encontro hace dos años de un color indefinido entre azul, gris y marron, un pantalon marron, tres camisetas, la escena del accidente que se repite dia a dia y UN CLAVO.

Ramon muchas noches estrelladas, antes de dormir pensaba, pensaba y dialogaba con su clavo, no se si alguien lo escuchaba, pero de ser asi, se podria pensar que Ramon estaba loco, alguien teniendo un debate filosofico con un clavo no parece muy cuerdo, por lo menos en nuestra realidad, pero en la otra realidad, en su realidad, quizas Ramon todavia tenia su casa, su familia, su trabajo, sus amigos, no estaba con esa ropa ni ese cabello, ni en ese lugar, creo que existen realidades alternativas, y el estaba siendo feliz en otra, quizas esta realidad en la que estamos ahora, solo existe en nuestra cabeza, miles y miles de atomos generan a Ramon, a su clavo y a su carton de vino, pero solo lo generan en nuestra mente, como una funcion de autocine, donde a veces, vemos comedias, terror, drama o cine clase B, son como visiones multiples, colectivas, quizas en cada estrella que estan sobre el cuerpo de Ramon, se sucedan realidades mejores que estas, o peores, segun en que realidad estemos cada uno, en eso pensaba Ramon mientras que el vino tinto del carton caido, se mezclaba con su sangre espesa, creando en la ceramica sucia de su habitacion sin ventanas ni ventanales, pero con vista al mar, una paleta de rojos, bordos y negros sin brillos y a futuro, sin vida....
El periodico de mañana dira que fue encontrado vagabundo apuñalado en el hotel abandonado, otra pelea por drogas, alcohol o territorio, el arma homicida no se encontro, su caso seguramente no sera la esperanza burocratica de ningun ascenso de policia novato, solo el periodico dira en algun recuadro de hoja sin importancia, que el fallecido guardaba en su puño un clavo....

           

Triste Final (Ruinas)

Francisco no pensaba terminar asi esta historia, aunque quizas suene utopico, o idiota el solo hecho de pensar en que uno pueda planificar el final de una historia real, en la que todo es prueba y error, prueba y error, mientras tanto se nos gastan los minutos y los años probando, ojala existiera un deshacer en la vida real, pero no, no existe.
Hace 7 años atras, a Francisco todo le salia bien, no perfecto, pero bien, hoy en dia, quizas hasta la leyenda de la mandragora le falle y su semen sea menos vivaz que uno congelado despues de un corte de electricidad, creo que su corrida tampoco seria muy placentera, aunque en esa especie de sensacion pseudomasoquista que es sentir el climax en una sensacion terminal, nunca se sabe, lo averiguara cuando junte el valor de ahorcarse.

Para este gran final (es un desproposito llamar GRAN a cualquier cosa ligada a un mediocre como el), final al que se llega precipitadamente por creer ser algo o alguien que no se es, por añorar lo que nunca sucedio, es la carga mas pesada, que nadie puede sobrellevar, y menos los mediocres como el, como Francisco el tonto, el gilipollas, el que tuvo un sueño....

Para el final eligio su casa, bueno, en si, la que hubiera sido su casa, se acerco a unos dos metros de la gran X que marco con tiza roja hace unas horas, luego de cotejar el plano, en este momento estaba en lo que tendria que haber sido la sala de la casa, aunque en si, eran solo unas columnas oxidadas y maltrechas, cemento gris carcomido por el tiempo y el no ser.....

La vida nos proporciona placer de una manera ironica, o nos muestra la manera de buscar placer en si, el como todos, busco ese placer y/o felicidad, aunque solo encontro problemas, siempre se encuentran problemas.....lo feliz que hubiera sido en esa casa, las horas tranquilas junto a su familia que ya no seran, ahora lo maximo que pueden ofrecer esas ruinas, son esos segundos de climax.
El no buscaba la muerte, solo la esperaba, uno espera solo espera, por momentos los segundos son rapidos como un flash y por momentos son muy lentos, pero siempre se espera, uno espera al dia, se espera a la noche, se espera tener un BMW, se espera un buen coño, se espera un hijo, se espera la linea de internet, se espera la descarga de una foto en el movil, se espera la muerte.

Dio el ultimo trago a la botella de vivo comprada en Carrefour por 2,25€, pensar en que esa seria la ultima compra de su vida le generaba cierto escozor, pero las cosas eran asi, y todo tenia un final, lo mas raro era que el tenia grabados en su mente los momentos de esa compra, la mirada esquiva de Laura, la chica que atendia la caja numero 14, el tacto de su mano, porque uno en esos momentos, uno cuida todos los detalles, el que nunca se hubiera fijado en las manos de la cajera, o hubiera pagado con la tarjeta de debito de La Caixa, pero para esta compra, tan especial y ultima, quizo pagar con dinero y darle las monedas en su mano, para rozar su piel, y sentir el ultimo calor humano.....gran broche a su vida:
ULTIMO CONTACTO HUMANO: cajera de Carrefour.

La cuerda se tenso, y su cuello abrazo, pasando por su mente retazos de su vida, como polaroids desgastadas, imagenes con filtro de Instangram, su primer dia en la escuela, su primera borrachera a los 16 años, Ana su primer novia, sus Marlboros, Marta su mujer, sus hijos, su Ipad....pero no el placer, el placer nunca llego, su vida se esfumo con sus ilusiones a cuesta, su casa nueva que no era, su empresa quebrada y sus ilusiones de clase media burguesa......su vida e rompio.

Libre - (Polly Song´s)

Yo...no quise....querer matarla, dijo sin ningun tipo de convencimiento, creando un silencio oscuro y rancio en el juzgado.

Aunque fuera el momento marcado, el momento en el que desencadenaria la situacion actual que estaba viviendo.

Esteban casi siempre estaba muy borracho, con algunas rayas tambien, que le daban un poder, o a lo sumo, el queria creer eso, en cierto sentido, superlativo, en el que se sentia capaz de afrontar cualquier cosa, con tal de conseguir lo que deseaba y el objeto que lo perturbaba en ese momento, el objeto de su deseo fue ella

desde que la vio por primera vez bajando de ese taxi, con esas piernas que parecian no terminar, pero si, si terminaban y lo hacian en una conjuncion perfecta con sus caderas, sus muslos torneados eran una autopista de llegada o salida, direccion dependiente de, digamos...si ya eyaculamos o no.

    

El era un tipico perdedor, de esos de las peliculas, no merecia vivir como vivia pensaba...aunque si, si lo merecia, el se sentia escoria, basura, mediocre, el alcohol o las drogas lo ayudaban a escapar, en esos momentos en los que ya no habia nada mas, y podia vivir en su mundo, un mundo creado en su mente enferma, pero el problema radicaba en que esos mundos, eran cada vez mas siniestros, con soles mas negros, todo era oscuro y denso, los recuerdos eran palabras o frases inconclusas que se transformaban en balas a camara lenta que carcomian su existencia hasta hacerla una puta mierda insoportable.

 Quizas la culpa de todo fuera su infancia, con un padre golpeador, miserable, aunque por suerte, ausente la mayoria de las veces, o de su madre, humm, que decir de su madre, solo era una puta idiota.

Pero la culpa de todo siempre fue de ellas, eso le explicaban las voces, de las putas, de las putas mujeres que te usan, te dominan con su sexo y te convierten en un puto esclavo, un vudu que solo es capaz de sentir con la polla, te marcan tus debilidaes y fracasos y los usan en su conveniencia, como si ellas fueran perfectas con su puto coño sangrante....

Ellas merecian morir, pensaba Esteban, su madre merecia morir, jajaja como gritaba la puta, parecia una cerda cada vez que el cuchillo jamonero generaba una explosion carmesi en el sofa beige de la sala (las manchas no importaban mucho, el sofa tenia quemaduras de cigarros ya)

el se puso a pensar si ella habra gritado de esa manera cuando la ponian en cuatro patas cogiendola del cabello?, o quizas cuando su padre le pegaba como en una sucia escena pseudosado que lo regosijaba mientras se masturbaba en el sofa beige de la sala?....

Mientras el estupido juez escuchaba, el recordaba a cada una de ellas, a cada uno de sus trofeos, por momentos, pensaba en ser como los demas, quizas hubiera estado mejor tener una vida como todos, acostarse con una sola mujer todos y cada uno de los putos dias, trabajar de 9 a 5 como un ente mas y escapar con sus fantasias mirando algun programa de concursos televisado, pensando el Esteban imaginario que en el mundo existian escorias sin escrupulos como el Esteban real, que solo merecian morir.

   VIOLADOR. Palabra que suena fuerte, sin sentimientos, no como el, el los tenia, acaso no dicen en esos libros de autoayuda (que solo ayudan al escritor), que si uno pone sentimientos en cualquier mierda que haga es bueno??, entonces??, si el ponia sentimientos cada vez que violaba y estrangulaba a esas putas, estaba bien??, quizas violar era su forma de amar, por eso, no lograba entender porque lo crucificaban como a ese Cristo rubio de las peliculas que daban en semana santa.

Que sera de "su" casa abandonada, de su templo, donde impartia amor, amor a las putas de siempre, a sus putas, seguro esa casa ya no vera el sol, ni tampoco el, ni ellas, ni la chica de piernas larguisimas, nadie vera el sol mas.

Quizas sea mejor cerrar los ojos y esperar a que llgue esa sensacion que a buscado por siempre y no viene....